Autismo
O
tédio que não revelo
resvala
e vela na taquicardia
do
sorriso emoliente
em
minha ativa participação.
A
morte, amiga de infância
palpita
vida na força do meu viver.
Sou
segredo, dons, acasos e órfão,
silenciados
em música e pickles.
Meu
menino, a cirurgia, aquele cão, o não,
a
morte do pai e minha irmã
moram
anônimos
no
quarto e sala da alma.
Falo
o que calo
sinto
o que guardo
sob
outro eu igual ao mim
bem
melhor, porém.
Mas
autista.
O
sexo implícito, o tesão abissal,
a
gula mamada,
a
timidez flatulenta,
jazem
no fundo do meu mar.
Escafandro-me,
debalde.
Calo
constatações,
blasono
brilhos
suicido
sonhos,
calafrio-me
a colher náuseas
e
navego fés esperançosas.
Sou
sem teto de onde salto
para
o chão do não ser.
Minha
blandícia
quem
acarinhará?
Artur da Távola