Viva o 25 de Abril.

Viva Liberdade.
 

Viva o Zeca que nos fêz acordar de uma longa noite de trevas.

Viva a voz audaz de um povo, até então, calado e adormecido.

Viva a consciência dessa voz que nos iluminou o futuro.

 

O futuro?

Que futuro?

O da politica demagógica?

O da falsa democracia?

 

Viva o futuro que já não se silencia.

Viva o futuro da expressão de todas as cores: rosa, laranja, vermelho, verde, amarelo…

 

Viva o eco de pensamentos outros,

Do diálogo ou da conversa fiada,

Da trama das ideologias e da teoria da inexistência das ideologias.

 

Viva o amor e a paz, sempre adiadas,

Mesmo depois do fim da guerra colonial,

Dos homens mutilados,

Dos corações de mulheres despedaçados;

Das almas das crianças órfãs,

Que assim nas ceram à luz da promessa de uma nova idade.

 

Viva o 25 de Abril!

Viva a Liberdade!

 

II

 

Vinte e cinco anos passados.

Restam-nos as memórias dos horrores da Guerra,

De uma sociedade que, em nome dos cravos vermelhos,

Um dia ousou gritar: Liberdade.

 

Liberdade:

Essa palavra de ordem que fez cair um Regime eternamente enraizado,

Que arrancou, com todas as armas, a tirania dos pretensos opressores.

 

Liberdade:

O sinal do dizer aberto,

Há muito ocultado, pelo véu da falsa ordem,

Há muito camuflado, sobre a tríade,

Deus, Pátria e Família;

 

O sinal do dizer aberto,

Há muito velado, nos meandros da paupérrima cultura de um povo,

Que convinha manter ignorante, analfabeto …

Em nome da ausência do espírito crítico,

Da mente desperta e do pensar astuto.

 

Vinte e cinco anos passados.

E aqui estamos nós, quiçá em uníssono,

A comemorar,

Com milhares de cravos vermelhos,

O grande acontecimento da Liberdade.

 

III

 

Volvidos 25 anos.

Já não somos os mesmos.

 

Avistamo-nos com um outro rosto;

O rosto da política da integração europeia;

Da integração comunitária,

Da moeda única,

Da adaptação ideológica.

 

O rosto, quiçá, da desintegração cultural é apátrida.

O rosto, cuja voz, já não sabe cantar o hino nacional.

O rosto, cujos traços e as cores,

Já não são, talvez,

Os da nossa bandeira.

 

Volvidos vinte e cinco anos.

Já não somos os mesmos.

 

E o que somos, então?

Um povo errante,

Ainda e sempre no resto da cauda do mundo,

Que outrora conquistámos,

No preciso momento em que o perdemos.

 

Erguemos o Convento de Mafra,

Com o ouro vindo do Brasil;

 

Edificámos a Torre de Belém

E o Monumento das Descobertas,

À custa de longas e saudosas lágrimas,

Dos que sempre partiram

E dos que sempre ficaram.

 

Qual Velho do Restelo se ousa, ainda, erguer?

Qual Adamastor, povoa, ainda, os nossos mares?

Quais ondas alterosas se erguem, ainda, desse imenso mar?

Isabel Rosete